Как розы горели на белом окне,

Как запах пьянил Амаретто…

Мы молча топили обиды в вине

И яростно ели конфеты.

Как прежде, над нами парил небосвод,

Пустым потолком прикрываясь.

Из окон сквозили обрывки забот,

Тревожно звенели трамваи.

И ты иногда говорила слова

О хлебе насущном и детях.

А слышалось, будто на тихий бульвар

Вдруг грозный спускается ветер.

Я глупо кивал и мечтал о весне,

Увы, затерявшейся где-то.

А розы горели на белом окне

И запах стоял Амаретто.

2 марта 2013 г.

Я по утрам пишу стихи
Они воздушны и легки
Как неземные мотыльки
Пушистые летают.

Но только наступает день
Писать становится мне лень
И утреннюю дребедень
К обеду забываю.

Когда же ласковая ночь
Сомненья прогоняет прочь
Я тяжесть строчек превозмочь
Вновь искренне стараюсь.

И снова утро. Окрылен.
Приснился редкий, дивный сон:
Она – принцесса, я – влюблен
И мотыльки летают. 
 

Как тяжело поститься с непривычки,
Когда живот привык к тяжелой пище…
Галдят внизу голодные синички
И руку тянет у погоста нищий.

Исхоженная стелется дорога,
Успевшая к утру снежком укрыться.
Иду поставить свечку перед богом
И за здоровье близких помолиться.

Мне день чудесный в голос обещают
И солнца луч и птицы у дороги.
Блаженство и спокойствие встречают
На каменном прихрамовом пороге.

И звон колоколов уже не слышен,
Лишь в сердце гулким эхом отдается.
Живое слово, словно голос свыше,
Звучит вокруг и с нами остается.

Светлее мир и души наши чище,
Когда горят здесь свечи и лампады,
И голод по другой, духовной пище
Я утоляю, большего не надо.

А свет ложится золотом на лики,
Глаза Христа спасенье обещают.
Сегодня пост – суровый, но Великий
И в небе чистом голуби летают. 
 

В легком платье, слегка мятом,

Вся в тончайших лучах света.

В ароматах цветов, мяты

Вышла девочка из лета.

На коленках блестят  росы.

Брызги в стороны – кометы.

И по ветру летят косы

Моей девочки из лета.

Улыбнется вдруг и жарко

На душе, глупо раздетой.

Для нее жизни не жалко,

Да и жизнь на бегу спета.

В легком платье, слегка мятом,

Вся в тончайших лучах света.

Расплескала свою мяту,

Раздарила свое лето...

Метет поземка, стелется зима.

Дорогу за окном почти не видно.

А ты читаешь «Горе от ума»

И мне уже немножечко обидно.

Я понимаю, если бы ум был,

А с ним ушло бы горе. Так бывает.

Но спорить просто не хватает сил,

Да и ума реально не хватает…

Я заменил бы слово «от» на «без»

И мог бы с Грибоедовым поспорить,

Что от ума – один сплошной прогресс,

А без него – одно сплошное горе.

Вот ты ответь мне, почему молчишь?..

Мне истина дороже, иже с нею!

Я не согласен, черт возьми!.. Ты спишь?..

Ну,  кто сказал, что «утро мудренее»?!

Девчонка сквозь березовое сито

Фильтрует светотени перелив.

Она поет.  Душа ее открыта

Ветрам и небу, свежести испив.

В той песне выгорает без остатка

И день и жизнь, и радость и печаль.

Она смахнет дождинки слез украдкой,

Поправит ветром сорванную шаль.

Весна, невеста, женщина и мама.

Твоя стезя давно предрешена.

Ты – солнца луч, который нежный самый,

Девчонка из березового сна.

Грязно – серым, разодранным облаком,

На холодной равнине дорог,

Не заботясь о смысле и облике,

Новый день, вместо прежнего, лег.

Нет ни сна, ни молочного кружева,

Да и солнца морозного нет.

Лишь кружит над замерзшими лужами

Бледный, словно израненный, свет.

Грязно – серые краски разбрызганы.

Обманулся, купился, поник…

Не отчистить костюмчик замызганный,

Не исправить уже черновик.

Капли слез ли, холодной испарины

Разлетелись колодою карт.

И грустит на снегу, у проталины

В дурака проигравшийся март.