Временник. Александр Межиров.

26 сентября – 90 лет со дня рождения Александра Петровича Межирова (1923-2009), поэта, переводчика.

 

---

 

Александр Петрович Межиров (1923-2009)- русский поэт и переводчик, лауреат Государственной премии СССР (1986); лауреат Государственной премии Грузинской ССР (1987); лауреат премии имени Важа Пшавелы независимого СП Грузии (1999); удостоен награды Президента Соединенных Штатов Америки Клинтона.

Родился в московской семье в старом Замоскворечье.

Ушёл на фронт со школьной скамьи в 1941 г. Красноармеец стрелковой части на Западном фронте, с 1942 г. заместитель командира стрелковой роты на Западном и Ленинградском фронтах, в Синявинских болотах. Уволен из армии в 1944 году после ранения и контузии в звании младшего лейтенанта.

После войны учился в Литературном институте им. А.М. Горького, но не закончил его. Член Союза писателей СССР с 1946 года. 

Профессор кафедры литературного мастерства Литературного института им. Горького с 1966 года. Многие годы вёл в этом институте поэтический семинар на Высших литературных курсах (ВЛК).

С 1992 годапроживал в США. Читал курс лекций по русской поэзии на русском отделении Портлендского университета в штате Орегон. Делал передачи о русских поэтах на русском радио Нью-Йорка. Продолжал писать стихи, которые явились новым витком в его творчестве, отличающиеся сжатой формой и поэтической пронзительностью.

Скончался 22 мая 2009 года в Нью-Йорке, в госпитале Манхэттена. 25 сентября 2009 урну с прахом покойного, привезённую из США дочерью поэта Зоей Межировой, литературная общественность, дочь и близкие родственники захоронили на Переделкинском кладбище в семейной могиле Межировых.

http://ru.wikipedia.org/wiki/%CC%E5%E6%E8%F0%EE%E2,_%C0%EB%E5%EA%F1%E0%ED%E4%F0_%CF%E5%F2%F0%EE%E2%E8%F7

 

НАПУТСТВИЕ

Согласен,

    что поэзия должна

Оружьем быть (и всякое такое).

Согласен,

     что поэзия —

                война,

А не обитель вечного покоя.

 

Согласен,

      что поэзия не скит,

Не лягушачья заводь, не болотце...

Но за существование бороться

Совсем иным оружьем надлежит.

 

Сбираясь в путь,

      стяни ремень потуже,

Меси прилежно

        бездорожий грязь...

Но, за существование борясь,

Не превращай поэзию

               в оружье.

 

Она в другом участвует бою...

Спасибо, жизнь,

        что голодно и наго!

Тебя

  за благодать, а не за благо

Благодарить в пути не устаю.

 

Спасибо,

     что возможности дала,

Блуждая в элегическом тумане,

Не впутываться в грязные дела

И не бороться за существованье.

 

* * *

Любая вещь в квартире — это

Ты.

Вот здесь я жил, в любую мелочь веруя;

Цвели на подоконниках цветы,

В железной клетке пела птица серая.

 

Мне мелочи покоя не дают;

И я тебе прощал нередко многое,

Когда тобой придуманный уют

Вокруг меня пищал,

За сердце трогая.

 

Я ухожу без шапки от него

Куда глаза глядят, искать спасения.

И прямо в двери сердца моего

Стучится ночь, бездомная, весенняя.

 

 

* * *

Они расставались, когда

С позором своим навсегда

Она примириться решала,—

Решала, что я виноват,

Не муж, не любовник, не брат,—

И этим себя утешала.

 

Когда же с позором своим

Она подневольно простилась,

И жизнь кое в чем упростилась,

Я стал ей и вовсе чужим.

 

А был я не муж и не брат

И не по призванью любовник,—

Свидетель и, значит, виновник,—

Я был перед ней виноват.

 

Свидетель всегда виноват,

А значит, и я перед нею.

Я был чем-то больше, чем брат,

И верного мужа вернее.

 

Свидетель побед и утрат,

Я был обречен на изгнанье,

Поскольку виновен заранее,

Заранее был виноват.

 

* * *

Я люблю — и ты права,

Ты права, что веришь свято,

Так, как верили когда-то

В эти вечные слова.

 

Я люблю...

Так почему,

Почему же, почему же

Мне с тобой гораздо хуже

И трудней, чем одному?

 

Прохожу все чаще мимо,

И любовь уже не в счет,

И к себе

Неотвратимо

Одиночество влечет.

 

ВОСПОМИНАНИЕ О ПЕХОТЕ

Пули, которые посланы мной,

         не возвращаются из полета,

Очереди пулемета

         режут под корень траву.

Я сплю,

    положив голову

         на синявинские болота,

А ноги мои упираются

         в Ладогу и в Неву.

 

Я подымаю веки,

         лежу усталый и заспанный,

Слежу за костром неярким,

                  ловлю исчезающий зной.

И, когда я

         поворачиваюсь

                  с правого бока на спину,

Синявинские болота

         хлюпают подо мной.

 

А когда я встаю

         и делаю шаг в атаку,-

Ветер боя летит

         и свистит у меня в ушах,

И пятится фронт,

         и катится гром к рейхстагу,

Когда я делаю

           свой

             второй

                  шаг.

 

И белый флаг

         вывешивают

               вражеские гарнизоны,

Складывают оружье,

         в сторону отходя.

И на мое плечо

         на погон полевой, зеленый

Падают первые капли,

              майские капли дождя.

 

А я все дальше иду,

         минуя снарядов разрывы,

Перешагиваю моря

         и форсирую реки вброд.

Я на привале в Пильзене

                пену сдуваю с пива.

Я пепел с цигарки стряхиваю

         у Бранденбургских ворот.

 

А весна между тем крепчает,

         и хрипнут походные рации,

И, по фронтовым дорогам

                денно и нощно пыля,

Я требую у противника

         безоговорочной

                  капитуляции,

Чтобы его знамена

         бросить к ногам Кремля.

 

Но, засыпая в полночь,

         я вдруг вспоминаю что-то,

Смежив тяжелые веки,

         вижу, как наяву,

Я сплю,

   положив под голову

          синявинские болота,

А ноги мои упираются

         в Ладогу и в Неву. 

 

Теги: персоналии, поэзия