Так и пишется порой

Я из дома никуда не пойду,
разве только чтобы пса покормить,
по душе себе дело найду -
чистый лист буду рифмой кроить.

Минус тридцать на дворе: и не рвусь
В лес на лыжах и с коньками на лёд,
тычет в бок моя юность:" Не трусь!"
разум шепчет:" Полежи и пройдёт..."

Лист бумажный - он на поле похож,
запорошенное мягким снежком,
это здорово, что я сюда вхож,
и могу скатать на нём первый ком.

Первый ком - мои наброски, штрихи,
еле слышимый зачатия ритм,
за ним катится другой, не стихи -
долгий поиск нужных мыслей и рифм.

С третьим - маяться шлифовкой в черне,
словарь Ожегова  помощь даёт,
знаю, времечко летит на коне,
сочинительство подранком ползёт.

Так и строишь: раз - комок, два - комок...
Получается ну прям " снеговик ",
ничего ещё не сделал, а взмок,
ночь прошла, к подушке ты не приник.

День ворвётся - лист возьмёшь из стола,
дочитаешь  до конца сивый бред...
- в печке рукопись сгорит не дотла,
М. Булгаков посылает привет.

И всё заново - блокнот, карандаш,
ночь в морозных кружевах замерла
и луна, мой серебрящийся страж
музу за руку с собой привела...

24.12.25