[без заголовка]

Царапают тучи когтистые пальцы костёлов,

Стремятся вонзиться крестами в небесную плоть.

Готика храмов Европы строга, невесёла,

Закроешь глаза, всё равно продолжает колоть.

И стоя внутри, под высокими, узкими сводами,

Где в цвете стеклянных мозаик смиренный Христос

Распято парил над землёю и над народами,

Себе вновь и вновь задавал я извечный вопрос,

Почувствовав малой пылинкой себя на сандалях у Бога,

Никчемною тварью земною у высших ворот...

К почтению, страху, печали идёт та дорога,

Но в эти костёлы меня она не приведёт.

Я- русский по крови, по предкам своим и по духу,

Церквушки мои в куполах, словно в шлемах стоят

И светлый малиновый звон разрывая поруху

Летит в небеса, будто ангелы славу трубят.

Мой Бог человечен и оттого мне понятен,

Я славлю делами его, но никак не страшусь

И в это же время я понял: он так необъятен

Как необъятна моя православная Русь!

Сентябрь 2013 - Август 2014.