Переделать можно всё,
Если когда-то пытался,
А если не пробовал, то
Скажи, почему сдался?

Быть может от слов людских,
Пророчащих неудачу?
Или из-за дум своих
Решил поступить иначе?

Или может ты не представил,
Что можешь так поступить?
А кто-то уже поставил
Рекорд. Сможешь его побить?

Так стремись же, рискуй и делай,
Не бойся никогда проиграть,
Иди с улыбкой смелой,
Говори: «Я иду побеждать!»

Не получится? Глупость всё!
Главное – ты старался.
Переправить можно то,
Что сделать когда-то пытался.
 

Писать нужно стих на бумаге,
Чтоб с каждой дрожью в руке
Разгоралось дикое пламя
И пылал слога штакет.

Чтоб искрилась и пела строчка,
Чтоб читатель вникал в каждый штрих,
Чтобы даже мелкая точка
Вызывала восторженный крик.

И чтоб в почерке нервном, неровном
Правду нашел каждый сам для себя,
Чтоб она затрубила горном
И не стихала день ото дня.

Пусть же не иссякают чернила,
И бумаги стопа лежит пусть.
Хочу чтоб перо водило,
На лист изливая грусть.

А может пошлю улыбку
На кончики ваших губ,
Сказав, что все могли бы
Сыграть на флейте труб.

Писать нужно стих рукою
На белых бумажных листах,
Чтоб листы унесли с собою
Запах счастья иль его крах.

Что бы нарисовать? И как?
Словом или изгибом?
Может быть реющий флаг?
А может летучую рыбу?

Куда она нас поведет?
К тайнам своей Атлантиды?
Что же мы там найдем?
Сокровища или погибель?

Что будет на флаге том?
Три цвета, милых с рождения?
Или Лев, с раскрытым ртом
Сжигающий растения?

А если точку нарисовать,
Сможешь ли ты осилить
То, что я хотел сказать
В лаконичности безумной силе?

А может создать картину
Размеров бескрайне больших,
Таких, чтоб в будней рутину
Аплодисмент не затих?

Но лучше варианта нет,
Чем просто сделать фото
Той, кого любишь сильней,
Чем Харли любил мото.



 

Следующий стих о любимой,
Обещаю, клянусь, молю…
Даже будучи скован льдиной,
Напишу, слово вам даю.

А сейчас найду оправданий,
Для того чтобы вам сказать…
Шестой – номер лукавый,
Не хочу любовь запятнать.

Седьмой же – другое дело:
Духовной гармонии знак.
От семерки сердце запело,
Поэтому будет так.

Спою я, рифмой лестной,
Будет в каждом слове дрожь,
Назову её самой прелестной…
Мой друг, ты меня поймешь.

А сейчас – стих признаний
Самому себе: я - слабак,
Мне не хватает знаний
Доказать этот факт.

Каждый день новая строчка
Падает на белый лист.
Мозг молвит сердцу: «Точка!»,
Сердце ему: «Заткнись!»

Грубый и бестолковый…
Не я, это спор внутри,
Каждую секунду новый.
Что ты сказал? Повтори.

Ручка уже не пишет:
Стержень пора менять,
Во мне душа еле дышит,
Просит заново жизнь начать.
 
Серый и бессловесный…
Не ты, это мир вокруг.
Скажи мне снова, честно,
Как часто тебе звонит друг?

Снова одно и то же
Делаем ты и я.
О чем я думаю, сможешь
Сказать? А мы ведь «друзья»…

Белый и синий рядом
Крестом слиты, как Андреевский флаг.
Буду навечно гадом,
Не сделав этот шаг.

Избавлюсь сейчас от излишек,
От того, что не я нашел,
От того, что не набило шишек,
Встретившись на пути моем.

Удалю того, кто в скуке
Не смел и «привет» написать
Такого «друга», что в муке
Не смог бы руки мне подать.

Каждый день буду, точно,
Пытаться забыть о них.
Мозг перестал молвить «Точка!»
А сердце закончило стих.